La Wannabe

    Si yo fuera escritora podría contagiarles lo que siento cuando me instalo melancólica algunas noches a ver la luna por horas y se me abre en el pecho una grieta que se parece más a una cloaca sin fondo que a un poema de Pizarnik. Menos mal soy bajita sino me tragaría a mi y al mundo entero. Si fuera escritora, mis lectores estarían de acuerdo en las razones por las que quisiera alargar indefinidamente una puesta de sol en el mar, o reconocerían lo que es el amor cuando leyeran sobre la alegría que me invadía cuando tus ojos me miraban, brillaban como dos bolas negras de billar y parecía que sonreían y se te iban a salir de la cara y a mi me entraba la risa. O entenderían la locura bailarina de andar en bicicleta y acto seguido habría más ciclovías que autopistas en todas las ciudades del mundo.

Malu.